“只要有人听见,我就没死。”
画面最后,定格在她微笑的脸庞上。
“告诉墨辰,妈妈一直在唱。”
林晚秋泪流满面,她颤抖着手,将这段视频剪辑成秒的精华版,通过全市应急广播预设通道推送。
视频的标题,只有一句话:“听,她在唱。”
钟楼外,海风呼啸。
清晨六点整,整座城市仿佛被无形的手拨动……一辆黑色的轿车停在了钟楼后门,从车上下来的人,手里拿着一张皱巴巴的歌谱,轻轻哼唱了起来:“月亮船,轻轻摇……”
清晨六点,无形的手拨动着城市的脉搏。
公交车上,屏幕不再是千篇一律的广告,而是自动播放着徐母那温柔却又带着一丝哀伤的歌声,像是在诉说着一个尘封已久的故事。
便利店里,刺耳的电子提示音消失了,取而代之的是循环播放的那段秒音频,一遍又一遍,仿佛要唤醒沉睡的记忆。
小学操场上,鲜艳的五星红旗迎风飘扬。
校长摘下麦克风,没有照本宣科地念着冗长的稿子,而是露出一个怀念的微笑:“孩子们,今天我们不念稿,我们来唱歌。”
紧接着,此起彼伏的歌声如同星星之火般迅蔓延,从阳台,从街道,从屋顶,成千上万的声音汇聚成一股暖流,驱散了清晨的寒意。
“月亮船,轻轻摇……”
而就在这充满希望的歌声中,在海底钟楼最深处,徐墨辰站在父亲那尘封多年的静默舱前,手中握着一把锈迹斑斑的钥匙,那是他记忆深处,父亲最珍视的东西。
舱门缓缓开启,一道微弱的光线照亮了他饱经风霜的脸庞——里面空无一人,只有一台老式录音机还在吱吱呀呀地运转着,胶带缓缓转动,传出熟悉的旋律。
画外音响起,那是稚嫩的小女孩的声音:“妈妈,我听见你了。”紧接着,男孩的声音轻轻接上:“爸爸,我也听见了。”
镜头缓缓升起,穿透冰冷的海水,穿透厚重的云层,穿透清冷的晨曦,照向那蔚蓝的天空——那束光,终于回来了。
“这里……什么都没有。”黑衣保镖的声音带着一丝颤抖。
徐墨辰缓缓跪倒在地,指尖如触电般颤抖着,轻柔地拂过那台老旧录音机。
冰冷的海水浸透了他的膝盖,可他浑然不觉。
胶带缓慢地转动着,母亲哼唱的《月亮船》旋律,低缓而清晰,像是自遥远的时空传来,又像是在耳边轻声低吟。
他原本以为,这里会静静地躺着母亲的遗体,或者至少会有一封饱含着诀别与不舍的信笺,用她那熟悉的字迹,向他诉说着最后的温柔。
然而,静默舱里空空如也,除了这台还在孜孜不倦运转着的机器,什么也没有留下。
它像一个孤独的守望者,在这深海的黑暗中,日复一日、年复一年地播放着同一歌,靠着某种未知的能量,持续运行了近二十年。
林晚秋很快赶来,带着她一贯的冷静和理智。
她神情肃穆地检测着设备的结构,试图破解其中隐藏的秘密。
最终,她现了这台录音机能源的来源:深海热泉驱动的微型电机。
她还现,录音内容每隔七天会自动覆盖一次。
“这意味着……”林晚秋的声音有些颤抖,打破了这令人窒息的沉默,“她一直在唱,不是预先录制,而是……活着。”
她抬起头,目光复杂地看向徐墨辰,眼眶微微泛红。
“你妈没离开,她是把自己活成了一个信号。”
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